Cartas que nunca escribiste

Un día de Noviembre, allá por el año 2015, me presenté a un concurso de microrrelatos. Mi carta fue seleccionada en el
I Concurso de cartas Ojos Verdes Ediciones “Cartas que nunca escribiste”

Un pequeño sueño se hacía realidad.

Y publicaron un libro con todas las cartas seleccionadas.

Esta es la mía:

TINTA AZUL

Déjeme contarle, madre, que si sólo por un momento, se quedara a leer, reconocería la importancia de un primer párrafo. Reconocería tanto esfuerzo, tanto amor edificando este sueño. Quien escribe, quien tiene la valentía de comenzar un primer párrafo, desea tardes en un porche, forrando de palabras sus recuerdos. Desea partes que se encuentran inacabadas, que vuelven a unirse sin más en el asiento de un avión. Historias cruzadas que vuelven a empezar cuando ni usted sabía que terminaban. Queriendo pero sin querer. Casi rozándose. Un primer párrafo con una razón que usted conoce, porque usted me conoce. Porque sabe que nada escrito vuela en el olvido. Cuánto temor. Cuánta ilusión.

¿Y ahora?

 Ahora, querida madre. Déjeme decirle que el arte, la pluma de un escritor, el portátil de una soñadora, el guión de una creadora de fantasías, esos libros que vendíamos en mitad de la calle a precio de una sonrisa. Todo eso es lo que movía el mundo. Mi vida. Y también la suya. No cambiarían convicciones políticas, ni crearían menos conflictos, ni darían para el sueldo de toda una familia. Pero movían lo que realmente cuenta. Movía a las personas a querer ser mejores personas, las empujaba a olvidar, a navegar, a rediseñar, a inventar nuevos objetivos e intentar luchar en otras batallas. Aprendían a entender, a leer, a imaginar, a estudiar y lo más importante de todo: a crecer.  Eso, madre, no se compra, ni se vende.

Usted me enseñó el poder de las palabras. La emoción de vivirlas en primera fila, justo enfrente del cóctel de sentimientos que desprende nuestro hogar. Ese olor inconfundible del que aún no me despojo.

Déjeme explicarle cómo se leen los últimos párrafos desde aquí. Tan lejos. Tan cerca. Y qué complicado resulta.

Aquí llueve y hace frío sin usted. Aquí todo es de un mismo color. Aquí no necesitas cobijo, ni banderas que izar, ni ladrillos para construir. Desde aquí, solo hace falta una brocha, pintura azul y remordimiento. Inquietud. Pesadumbre. Una torturada conciencia.

No crea usted que algún día tendrá las respuestas que necesita. Quizá nunca las tenga. Quizá nunca las encuentre. Porque nada tiene la respuesta que esperamos. Que no siempre se mantienen los principios, ni siquiera los finales. Así que, no piense usted, madre, que porque no suspire a su lado, en ese mismo bando; si no miro a través de su ventana, sino me mantengo bajo el mismo techo, no me mojo en la misma lluvia. No crea usted, madre, que podré olvidar todo lo que me ha entregado. Que un alma como esta solo se llena de vida cuando usted respira.

¿Y ahora?

Permítame mostrarle con esta carta, lo interesante que resulta, encontrar la importancia de mantener los recuerdos escritos.

Que necesito escribir lo que siento para entender que lo he sentido. Y que he aprendido. Y que he amado. Y que no ha sido un sueño. Que todo lo vivido queda enmarcado en algo mejor que los sueños: la memoria.

Julie-